陕西
她是下午四点零三分关掉文档的。
屏幕右下角的字数统计跳到了七万字。第七个故事终于完成，她跟着故事的主人公又过了一生，七个故事，像是重生了七次，每次都有不同的选择。
看着故事里女人在一个夜晚孤苦无依的结束了她那一生。心慢了一拍，眼睛悄然地湿了。她没有立刻起身，只是坐在那里，盯着那个渐渐暗下去的屏幕，像盯着一座刚熄灯的戏台。
跟着故事里的女人活了一辈子——从带着孩子离开，到四处找工作扎根，拼命的想要活着，愤怒的争取尊严，再到最后躺在病床上悄然离世。写完了，她忽然觉得心里空得厉害，像是把自己的一部分也埋进了土里。
人这一生，到底有啥意思呢？好像怎么选都是错的，又好像怎么选都是遗憾。
她扯了扯嘴角，发了个笑脸的表情包到写作群里，没人回。也是，谁会在意一个写故事的人此刻的虚无呢。
直到胃里发出一声沉闷的抗议，她才惊觉不对劲。抬头看了一眼挂钟——四点十分。她愣住了，中午没吃饭。
这一天过得像个幻觉。早上为了找那块丢了的手表，她在家里翻箱倒柜，把抽屉倒腾了两遍，甚至趴在地上看床底，直到一点钟才坐到电脑前。本来以为今天要废了，结果却文思泉涌，超额完成了目标。
她站起身，腿麻得厉害，扶着桌沿缓了好一会儿。走进厨房，锅里还放着中午剩下的米饭。她机械地打火、倒油，鸡蛋磕进去的那一刻，"滋啦"一声，油烟升腾起来，带着一种俗世的热闹。
这热闹把她从那个女人的死亡里拽了出来。
她端着蛋炒饭回到书房，看了一眼那个黑色的文档图标。明天还得继续写第八个故事。也许第八个故事里，那个女人会有不一样的结局？或者，也许所有的结局，最终都通向同一个虚无。
无所谓了。她扒了一口饭，热气熏得眼睛有点湿。活着嘛，不就是一边觉得没意思，一边还得把明天的字填满。明天还得继续写。
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