北京
我希望你记住我，是那个跑掉的女孩。不是因为她害怕留下，而是因为她终于明白，有些地方只适合熬过去，不适合叫作“家”。
“也许离开并不总是一种结束。有时候，它是你终于选择自己的第一个证据。”
我想被记住的，是那个跑掉的女孩。不是那个一直留到墙壁都认识她名字的女孩。不是那个一直敲一扇早就决定不打开的门的人。不是那个把忍耐当成爱、还把它叫作忠诚的人。
是那个跑掉的女孩。
“跑掉”听起来像一场浪漫的逃离
这样说的时候，它几乎带着一点浪漫。像一个穿着白裙子的女孩，消失在一条乡间小路上，手里只拎着一只行李箱，还有一点天真的勇气，相信路的尽头有更好的东西在等她。
但真正的离开，很少有那么好看。
有时候，跑掉只是因为你太累了，累到不想再解释，于是安静地收拾东西。有时候，是手在发抖，却还是删掉了一个号码。有时候，是凌晨三点坐在床边，反复问自己：想要一点平静，是不是就代表我很自私。有时候，只是做了一个决定——明天，不再回去了。
有些地方，你熬了很多年，仍然不属于你
有些地方，你可以在里面活很多年，却始终没有真正属于过那里。
我们从小被教育：留下才是高尚的。为家人留下。为需要你的人留下。因为离开是自私的，所以留下。因为事情也许会变好，所以留下。因为好人不轻易放弃，所以留下。
于是我们留下。
留到“留下”本身变成了一种性格。留到我们已经分不清，自己到底是忠诚，还是只是害怕——害怕一旦不再有用，接下来会发生什么。
没有人告诉你，有时候爱最勇敢的样子，是在一个地方彻底毁掉你爱其他一切的能力之前，先离开它。
跑掉，比消失听起来更有力量
也许这就是为什么，我想被记住为那个跑掉的女孩。
因为“跑掉”听起来比“消失”好。跑掉意味着我做了选择。意味着我看见了出口，然后走了过去。意味着我不再等别人来救我，而是自己成了自己的紧急联系人。
成年这件事，有时候有点好笑。小时候，我们总被教育不要逃避问题。长大后才发现，有些问题本身就是那栋房子。而有时候，最负责任的做法，就是离开那栋房子。
不是戏剧化地离开。不是为了报复。不是留下一段让所有人都明白自己错在哪里的最后发言。
只是离开。
带走你的鞋。带走你的名字。带走那个在这个地方活下来的、残存的自己。然后走。
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