山东
风从旧巷口过来时，带着一身凉意。我坐在窗下，看檐前的雨丝斜斜地落，落成一行行没有寄出的字。茶凉了，凉得从容，像许多说过就散的话，不必再问缘由。
人世间的相逢，多半始于一场秋雨。你在渡口撑伞，伞面压得很低，只露出半截青色衣袖。我恰好路过，恰好抬头，恰好在满城水声里，听见自己的心跳漏了一拍。后来许多年我反复回想，才终于承认：所谓缘分，不过是刚好都在场。
我曾以为深情能抵御寒凉。于是折一枝桂子，写一封长信，把整个秋天的温柔都塞进信封，生怕你嫌它轻。信终究没有寄出——不是不想，是有些话一旦落地，便再也收不回来。我把它压在书里，压了许多年，纸都黄了，字迹却愈发清晰，像刻在骨上的一枚旧印。
如今也学会了不追问。谁在远方，谁在近处，谁把日子过成了诗，谁把诗过成了柴米。人间各有渡口，各有归舟，各自都要在某个深夜，独自把心事的灯芯挑亮一次。有些路只能一个人走，有些雪只落在一个人肩上。这不是凉薄，是慈悲。
偶尔也想起你。不是刻意，是路过某个相似的黄昏，闻到某种相似的气味，忽然就站住了。站在那儿，像一截被雨水泡软的木头，说不出话，也不想说。原来最长久的情意从不需要开口，它只在沉默里活着，安静，绵长，带着一点点疼。
霜降之后，满城的叶子落尽。枝干裸露着，反而看得清楚：树也是会疼的，只是它不喊。我们大抵都是这样长大的——把苦楚咽下去，把体面撑起来，再在无人看见的角落，轻轻叹一口气。
若还能重来，我不求轰轰烈烈，只愿在一个寻常清晨与你同坐院中。你摘菜，我烧水，一句话说到日头偏西，说到锅里的汤咕嘟作响。那时不说永远，永远太远；只说今天，今天很近，近得能握住。
可惜岁月从不回头。它只管往前走，把好看的留在身后，把苍凉的推到眼前。于是我们学会与遗憾相处，学会在残缺里找圆满，学会把一次未成的告别，当作一生最长的相守。
秋深了。愿你所在之处，风是软的，夜是暖的，灯是亮的。愿你此后所有的等待都有回声。也愿这一纸秋声落进你梦里时，不必认出是谁——只当人间，又下了一场温柔的雨。
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