北京
你有没有过一种感觉：明明你才是那个被追着跑的人，最后挨骂的却也是你。不是因为你做错了什么，只是因为你没有乖乖站在原地，让那个“怪物”把你吃掉。
这首诗里，那个十六岁的女孩就是这样。她跑过命运的走廊，脚步声在时间里回响。身后是撕裂寂静的尖叫：“他追过来了。”她什么都没带走，只带走一身悲伤，像一顶灰烬做的王冠，压在头上。
逃跑不是懦弱，是那个年纪唯一会的自救
她跑出大门，青春碎成粉末。她哭，她嚎叫，因为那个人说过要吃掉她的心。她摔倒了，又爬起来——不是因为有谁伸手拉她，而是因为根本没有守护者出现。只有一个小孩住在身体里，用发抖的手跟影子打架。
你发现没有，最让人难过的不是“没人来救我”，而是“我一边逃，一边还要替自己壮胆”。那种感觉，像在黑夜里自己给自己唱歌，唱得越响，越说明怕得厉害。
她说“我不是你的，我甚至不是我的”
她求那个人停下，求他放过自己。她说：“我不是你的，我甚至不是我的。”这句话听起来像认输，其实是最硬的反抗——我已经被伤到连自己都握不住了，但你还是休想拿走我。
她继续跑，跑到最远的地方，那里只有没有尽头的黑暗。没有证人，没有避难所，只有沉默轻轻裹住她的伤口。可世界不放过她。世界朝她的反抗吐口水，骂她不该逃，骂她不该拒绝被吞噬。
最狠的伤害，有时候来自“旁观者的道理”
你大概也听过类似的话吧：“他也没把你怎么样啊”“你是不是太敏感了”“忍一忍就过去了”。这些话不会见血，但会让人开始怀疑：是不是我真的错了？是不是我逃得不对？
可这首诗把答案写得很清楚：她跑，是因为身后真的有怪物；她拒绝，是因为她不想把心交出去。逃跑不是罪，拒绝也不是错。错的是那个追她的人，和那些站在旁边、却只责怪她“不该跑”的人。
如果你也曾在那条走廊里拼命跑过，我想告诉你：你跑得对。哪怕全世界都说你不对，你也要先跑到一个能喘气的地方。因为活着逃出来，比体面地留在原地重要得多。
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