安徽
我七十六了，一个人住在老房子里。儿子在省城安了家，一年到头回不来几趟。前阵子他打电话来，说想我了，让我去住几天。我高兴得一夜没睡着，翻出压箱底的新衣裳，又装了一袋子他小时候爱吃的咸菜，坐了四个小时的大巴去了。
到了儿子家，门一开，孙子喊了声奶奶就钻回房间打游戏了。儿媳客客气气地接过我的袋子，说：“妈，您坐。”我坐在沙发上，手脚都不知道往哪儿放。晚饭是儿媳做的，四个菜，味道不错，可分量不多。我没敢多夹，扒了半碗饭就说饱了。
住了三天，我像客人一样拘谨。早上不敢早起，怕吵着他们；晚上不敢晚睡，怕费电。想帮忙洗碗，儿媳说“妈您别动”；想给孙子讲故事，他说“奶奶我写作业呢”。白天儿子上班，儿媳带孩子出门，我就一个人坐在客厅里，看着窗外陌生的高楼，想我的老院子。
第四天早上，儿子边穿鞋边对我说：“妈，今晚您睡客房吧。”我愣了一下。客房？我睡的这间不就是客房吗？榻榻米上铺着新床单，衣柜里空空的，连个挂衣服的地方都没有。我这才明白，原来这几天，我睡的压根就不是“客房”，大概是书房或者储物间临时铺的床。而“客房”，是要留给更重要的人——比如儿媳的爸妈，比如他领导的亲戚。
我笑了笑，说：“不用麻烦了，我今天就回去。”儿子说：“再多住几天嘛。”可他的语气里，我听不出挽留。我收拾好那个小包，把咸菜放在厨房，说：“给孙子尝尝，奶奶亲手腌的。”儿媳说：“妈，下次再来啊。”我点点头，出了门。
坐在回程的大巴上，我靠着窗，眼泪怎么也止不住。我不怪儿子，他有他的难处。房子小，孩子要念书，儿媳也有她的父母要照顾。我只是忽然明白了一个道理：儿子的家，是儿子的家；我的家，才是我的家。那个老院子虽然破，虽然旧，可那儿的每一寸地都是我踩熟的，每一件东西都是我摸惯的。我在那儿，是主人，不是客人。
回到家的那天下午，我推开院门，月季花开得正好。隔壁张婶端着一碗饺子过来：“回来啦？给你留着呢。”我接过碗，眼泪又掉下来。这一回，是暖的。
从那以后，儿子再打电话让我去住，我都说：“妈腿脚不方便，你们忙你们的。”他不勉强，我也就不去了。逢年过节他们回来，我高高兴兴地张罗饭菜；他们走了，我安安静静地过我的日子。
七十六岁这年，我终于想通了：人老了，最好的活法，就是守住自己的老窝。金窝银窝，不如自己的狗窝。哪怕孤单，哪怕冷清，可这屋里，我说了算。儿子的“客房”再好，也不如我这把旧竹椅坐着踏实。
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