北京
你有没有过这样的时刻——以为闭上眼睛，世界就安静了。就像关了灯的房间，或是没有星光的夜空。可有一天晚上，你却发现，黑暗并不是终点。
因为在那片黑暗之后，还藏着另一层黑暗。它不会突然出现，而是一点一点，无声地吞噬着一切。像是有什么东西在把你拉向更深的地方，深到连自己的声音都开始慢慢消失。
那种感觉，不是害怕黑暗本身。是害怕闭上眼睛之后，自己会沉下去，沉到再也浮不上来。你开始拼命想各种事情，想找点什么把自己拉回来——明天要做的事、没电的闹钟、手机的声音根本不够大，没办法把你叫醒。
你还没准备好沉下去。
可就在那个快要被吞没的瞬间，有什么东西把你拽了回来。
对作者来说，那个"什么东西"，是一只身上有虎斑纹的小家伙。像有一股力量，让她醒了过来。她选择写下《致那把空椅子》——就像醒来以后，心里那种空。
那种空，不是房间里的安静，也不是深夜里的安静。而是某种藏在身体里的安静。安静得让人害怕。你试着去听周围的声音，最后听到的，只有自己的呼吸声。
原来最深的恐惧，不是黑暗本身，而是你在黑暗里，听不见自己的声音。
但也许，那个把你拉回来的力量，一直都在。只是在你快要放弃的时候，它才会出现——可能是一段回忆，可能是一个毛茸茸的小家伙，也可能只是你还没准备好沉下去的那一点点不甘心。
如果你也曾在深夜被那种安静吞没过，不妨试着找一找，那个能把你拉回来的东西。它可能很小，小到平时你根本不会注意。但关键时刻，它比什么都管用。
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