山东
他们告诉我，天上那些亮着的东西，是从人间走失的。
我信了很多年。后来才懂这不是比喻——每一个悬在那里的，都曾在地面上呼吸过、较真过、被什么穿过。它们不是飞升，是撤退。退到足够远的地方，远到人间的呼喊追不上，也远到听不见自己当初为什么出发。
所以我不常抬头。
人一旦抬得太久，就会开始替那些光点编理由：说是这片土地容不下它们，说是它们自己不愿再落地生根。这两个答案我在心里排演过无数次，哪一个都让我说不出话。
我到现在也拿不准：它们究竟不知道，每一次拒绝熄灭，都要用一生去偿付；还是它们早就知道——清楚得像自己掌心的纹路，然后仍然选择留下。
你看，我还在替它们找退路。
你知道我此刻在写什么吗？翻过来倒过去，不过四个字：我不服，也没办法。不服是骨头里的事，没办法是骨头外的事。
你在睡着，我在醒着。街道、季节、人们按时上班和回家——什么都没挪动过一寸。可什么都换了。世界还是那个世界，我又不是原来那个我了。
那种刺穿的感觉，你大概也认得。穿一次，就再也分不清是伤口在疼，还是身体记住了疼。而你那一部分，正在替你把这些全部卸下——连同那副替你活了大半辈子的躯壳，连同那个被叫做"命"的东西。
你要问这算不算一场悲剧。
谁告诉过你，花觉得自己是悲剧？春天开，春天落，它一次也没犹豫过。
这是一出人间喜剧，是秋天的诗剧，是冬天的默剧，是我一个人站在台上、没有台词也没有观众的黑白哑剧。
如果能回头看一眼，我不想替你写开头，也不想替你写那句最漂亮的结尾。我宁愿守着那个已经写定的结果，站在它外面远远地看，用一辈子不说话的方式道别。
可有一件事我始终放不下：如果没有人记得，那这些算不算真的发生过？如果你不在了，我也不在了，那这一切就散了，像从来没有过。
所以如果是命，我认。我选悲伤。我留下来，抱着这件事过日子。
像花那样——不辩解，只开，只落。
一个人，一个结局。
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