北京
家，是自带烟火气的。
记忆里的家，是颇具烟火气息的一座小城。它是我在尘世里的初相见，在越来越多的记忆年轮里反复出现，在流淌的时光里静静的，不着一言。似是老屋里落满尘烟的老式电视机，阳光淡淡扫过老屋，空气中，微尘在电视机周围曼舞。这座小城也是记忆中最宁静的模样，是孩提时期不曾读懂的“游子愁”。直到远走求学，才又回想起。或许也不是宁静，而是小城给予我的特殊归属。
这座小城没有江南烟雨的绵缠，没有天府之国的繁华喧嚣。这里有的，是闪烁无言的都市夜景，路灯亮得像一颗颗星星，跌落进无数旅客的梦境。
小城被群山包裹，这山绵延，慈祥又沉稳。翡翠色的山体，悄悄走进游子的乡愁，为异乡的人添了几缕温暖。上山有一条青石板路，雨天走在路上，能闻到雨后空气中氤氲的湿意。树总是高高耸着，也有开花的树，歪歪扭扭像是在迎接来来往往的游客。老树的树干斑斑驳驳，阳光穿过树冠缝隙，洒在地上的光点也斑斑驳驳。光点落下的地方，还能看见空气中漂浮的、渺小的尘埃。新树的树干总是清润的，像是被老树保护得很好的小孩，在庇护下肆意生长，散发着年轻嫩绿的活力。下山的路上，有一潭湖水。湖水是翡翠的眼睛，通透深邃。
我曾经穿过人潮汹涌，只为寻找心灵在小城的落足点。殊不知，小城便是我的落足点，是无数次入梦的乡愁。
家也是童年玩水的小镇。连地图上都没有名字的小镇，却有我见过最闪烁的星夜。
小镇的老人说，夏天的星星最多。在重重叠叠的村庄里，我和三五好友，泛着小木舟，沿着溪流去寻找孩提时期崇拜的精灵。书里的精灵都住在远离尘世的地方。我们看着村庄向后退，看着烟囱飘出的烟越来越高，找到了萤火虫。萤火虫是星星落到地上的模样。爬上岸，我们捕捉星星，星星握在手中，是生命的微颤。夜晚的水声总是清晰可闻，溪里的鱼儿踏碎月光，在星河里游着，溅起几分夏日限定的清凉。那清凉转瞬即逝，只有心灵知道，那样的夏夜，曾经存在过。
小镇里总有一片一片的油菜花。晨露凝在小小的花瓣上，杨柳风微微吹过，露珠没入土壤，了无痕迹。但土地知道，曾经在花瓣上欲滴的露珠，最终的归宿是大地。骄阳下，油菜花开得艳艳的。小时候会想，守护花田的稻草人会热得流汗吗？拥有一整片花田的稻草人会偷偷开心吗？答案无从知晓，但稻草人会永远凝视着、守护着童年的美好遐思。或许我们会逐渐远去，但稻草人永远会站在花田里，看着我们远去却辗转反侧的回忆。
记忆会美化很多远去的东西，美好的不是记忆中的琐事，而是兜兜转转依旧忘不了的小镇。乡愁是童年捕捉的星星，在他乡时从眼中滑落，碎了满地悲凉。
家带着烟火气息来到世间，是尘世中为我亮起的那一盏灯。千万户人家，我只识得那一盏灯的温暖。那一份温暖，是放在台灯下的一杯热牛奶，是回到家香气腾腾的晚餐，亦是照亮人生的一抹光亮；在迷茫之时可以卸下伪装的地方，在无助之时给予温暖的港湾。回到家的旅客，卸下白日里的伪装，对最亲近的人展露真挚纯洁的笑容。无需多言，这是家的港湾，这是家的救赎。
逝者如斯，匆匆流年，在故乡又捡拾起心灵里隐晦的角落。纵然落灰，纵然是曾以为的留白遗忘，这些难以忘怀的独属于小城的记忆，用时间的刻刀再细细打磨，仍旧在我的生命的河流中熠熠生辉。
家，是各种各样的琐事，而所有的琐事，原都不是一场留白。或许我们都需要等待，等待一个拾起珍宝的时机……
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周璟
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