山东
雨停了，山还在滴水。
沂蒙山深处的这个村子，藏在最后一道弯的后面。转过弯，人就愣住了。不是愣在眼前，是愣在身后，身后的路忽然不算数了。石屋、小桥、流水、人家，像谁把一幅刚画好的油画晾在山坡上，颜料还带着水汽，晕得恰到好处。松香味从林子里漫过来，不分你我。
村里的水，不是一条，是三股。雨后的山泉从屋檐渗，从石缝渗，从墙根渗，三股细流在石板路上碰头，谁也不让谁，最后还是合了。先汇成南北两道，再合成东西一条，哗啦啦往山外走。水清，看得见底砂，看得见游鱼。鱼不大，游得却认真。江南水乡的那点灵气，就这么被几条山泉偷偷驮到了沂蒙山脚，也没人跟江南打个招呼。
石头是山上长的，房子是石头垒的。墙缝里钻出野藤，一圈一圈缠上去，像给老屋系了根绿腰带。老屋不领情，藤也不管。清末的窗棂还在，民国的门轴还在，更早的木香还在。石头替它们守着口。谁家的新娘在窗前梳过头，哪句硬话被山风刮走了，石头都记得，可石头不说。石头这东西，嘴严。
人到一定岁数才明白，这世上真正守口如瓶的，不是人，是墙。
石桥头，几把竹椅排成一排，坐着几个老人。烟袋锅里的火星，明一下，暗一下，像跟谁打着哑谜。门前溪水叮咚，听着像秒针，其实更像鼓点，秒针催人，鼓点留人。在这儿，一壶粗茶能喝掉一个下午，喝完也说不出有什么正事。孩子光着脚在水里踩，水花溅上青石板，太阳一照，散成七色的光斑，转眼就没了。孩子不管，接着踩。快乐这东西，从来不问值不值。
村北起了新房，灰色水泥，笔直，齐整，急着跟"旧"划清界限。村南的老屋还在喘气，青砖包墙的还站着，塌了的就塌了，断壁敞着口，风穿堂而过，像有人还在里头走动。我们怕的，其实不是瓦片掉下来。瓦掉了能再捡。怕的是最后一块石墙倒下去那天，那些装在墙里的日子、那些人、那些没说完的话，就再也找不着地方住了。记忆一旦被水泥封住，故乡的呼吸也就停了。
人这辈子走得再远，其实都在往回走。
想留下，在桥头支一张竹床，夜里听泉，清晨看雾。想带走点什么，一块被山泉冲亮的石片，一枚卡在窗棂里的旧钉子。可真到要走时才发现带不走：石片离了水就黯了，钉子离了窗就成了废铁。故乡给的东西，只能在故乡用。
它并不拦你。它只是说：你走可以，别忘了这条山路。你记着，它就一直亮着灯。
溪水不懂这些。它只管往山外流，一年一年，不问归期。
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