河南
文 l 柳叶
晚风蹑着脚，蹭过泛白的墙根，
夜色尚浅，白露已披上一袭银装。
笔在指缝间，停了又停，
墨汁接住红烛滑落的泪，
洇湿了半页，慢下来的时间。
今夜，不写红尘情多，
亦不写伊人红妆，
也不写跨马少年的意气飞扬。
只把宿缘，摊在星斗下晾晒，
把遗憾，轻轻搁进如钩的泠月。
今夜，只写我这半段青春，
写豫东田埂上，一路跌宕的求索。
生在黄土地的农家小院，
世代耕读传家，清风满袖，
一枚银针，守着乡里乡亲的晨昏。
八十年代的风，刚吹过中原，
麦浪翻涌，炊烟绕着红砖墙打转。
我早学会把苦难的童年折成纸船，
放进命运的河，逆水行舟。
写那盏缺了边角的煤油灯，
把影子拉得像高粱杆一样瘦长，
顺着垄间的田埂，一直伸向远方；
写父亲粗粝的指节，搭在腕脉上，
一搭，便诊出秋声漫过田垄的声响。
写离乡的站台，
风把车票吹得颤栗，
像一片挂在枝头、不肯落地的银杏；
写异乡出租屋的门窗，
月光替故乡，缝补我漏风的衣裳，
每一针落下，都是千里之外的回响。
写那些被退回的诗稿，
像被风吹散的蒲公英，
落在石缝里，也要把根扎紧；
写那些被否定的梦，
像被雨打湿的火柴，
用力一擦，仍能擦亮黎明前的轮廓。
写这双被岁月拧出厚茧的手，
当年在厂房里掂起的钉锤，
至今仍在敲打，
指尖起落间岁月流转，那个不肯停歇的少年，
仍在奔赴属于自己的那片山海。
夜风又踮起脚尖，悄悄离开墙根，
夜色渐浓，白露收走那层月华。
手中的笔，终于缓缓落下，
墨汁与红烛的泪在纸上干涸，
一笔一笔，刻下——
追风少年的名字。
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