北京
（来源：嘉兴日报）
转自：嘉兴日报
■刘昌宇
霜降一过，田野便显出了筋骨。稻子收净了，地里的秸秆被扎成一捆捆立在田埂上，风穿过空荡荡的垄沟，带着干草和泥土混合的气息。就在这片日渐空旷的秋野里，柿子树忽然亮了起来。
不是零星几棵，是成片的。沿着河堤，沿着坡地，沿着那些被岁月踩出来的小路，一棵接一棵地站着。叶子已经落了大半，光秃秃的枝丫上，挂满了沉甸甸的柿子。从远处望过去，像谁在灰褐色的画布上，一笔一笔点上了朱砂。阳光好的时候，那些柿子便透出光来，红里带金，金里透橙，整片野地都被映得暖融融的。
村里的老人说，柿子树是“命硬”的树。旱不怕，涝不怕，贫瘠的山坡上也能扎根。它不挑地方，给点土就活，活下来就结果。春天开花时，那些黄绿色的小花藏在叶子里，不起眼，没人注意。可到了秋天，它就掏出全部的家当来——一树的果子，把枝条压弯了腰，也不肯松手。
摘柿子是有讲究的。太早摘，涩口，得捂上几天才能吃；太晚摘，熟透了，风一吹就掉，摔烂了可惜。所以人们总是在柿子刚刚转红、捏起来还稍硬的时候动手。男人们扛着长竹竿，竿头绑一个小网兜，对准果柄轻轻一旋，柿子便稳稳落进兜里。女人们在树下铺好草席，接住偶尔失手的果子。孩子们则负责把摘下的柿子按大小分拣，装进竹筐，一筐一筐挑回家。
柿子摘回来，不能急着吃。硬的要放在米缸里捂，几天后便软了，甜了。还有一种做法，是把柿子削了皮，挂在屋檐下晒。秋风一吹，水分慢慢蒸发，柿子表面结出一层白霜，像裹了糖粉。这种柿饼，甜得扎实，嚼起来有韧劲，能放很久。冬天里拿出来，泡一壶热茶，配两块柿饼，便是最熨帖的午后。
我见过最动人的景象，是在一场秋雨之后。雨不大，细细密密地下了一夜。第二天清晨，整个秋野湿漉漉的，草叶上挂着水珠，空气里有泥土翻新的味道。而那些柿子，被雨水洗过，红得更加纯粹，像刚从水里捞出来的玛瑙。阳光从云层里钻出来，照在湿漉漉的果皮上，每一颗都闪着光。那一刻，整片野地仿佛被点燃了，红得耀眼，红得让人心里发颤。
鸟雀也爱柿子。熟透的果子，人还没来得及摘，便被喜鹊、斑鸠先啄了几口。果农看见了，也不驱赶，只笑笑说：“让它们也尝尝甜头。”于是那些鸟儿便大胆起来，在枝头跳来跳去，啄一口，歪着头看看人，再啄一口。人与鸟，就这样共享着一树的甜。
秋野上的柿子，从不孤芳自赏。它红给路人看，红给鸟雀看，红给风看，红给雨看。它把甜分给每一个经过的生命，然后自己慢慢坠落，化进泥土里。它不索取赞美，也不计较得失，只是按照自己的节奏，完成一场从春到秋的奔赴。
如今，城里的超市里一年四季都能买到柿子，包装精美，个头均匀。可我总记得秋野上那些柿子——它们大小不一，形状各异，有的还带着虫咬的痕迹，却红得那样坦荡，那样热烈。它们长在风里，长在雨里，长在无人问津的山坡上，却把最饱满的甜，留给了这个日渐萧瑟的季节。
秋深了，野阔了，柿子红了。它们站在那里，像一盏盏不灭的灯，照亮了田野，也照亮了人心深处某个柔软的角落。
摄影 张启帆
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